«Se venden patucos por estrenar»
Career development
– Do you think I can do more?
– Why not?
– Do you think I have talent?
– Yes (…) the only thing you need is an oppotunity, luck.
– 4 year ago, when I didn’t know anything, I believe that I was a great actress; 3 years ago, that I was good; 2 years ago, I trusted I will be; now, now I am affraid I am just another fish in the pond. I am starting to feel tired (…) tired of waiting.
– Do you turst in me?
– If you have the hope to success in drama, or wherever, you must trust in yourself, just in yourself. And I f you trust, you have to risk. It’s stupid to twiddle one’s thumbs and later cry. Deal with it!
http://www.imdb.com/title/tt0045665/
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Neomodernos
He decidido romper mi silencio, por la insistente cola de preguntas sobre el asunto del Cristo de Borja:
La intervención sobre la obra supone ni más ni menos que la vuelta del eslogan moderno «Muerte lo viejo, viva lo nuevo». Dona Gimena (consciente o no) ha dado una patada en el culo a todos los argumentos éticos que defienden la inviolabilidad de la olividadisima obra de Don Elías García Martínez. Cosa nada novedosa ni singular por cierto, de hecho, aquellos que se arrancan los ojos ante esta estampa de tan mal gusto, bien harían en ver otros ejemplos aún más graves y que tanto abundan.
Por otro lado, la propuesta de no restaurar el Cristo de Borja, es decir (para quienes ya se han perdido con tanta restauración), la porpuesta de mantener el Cristo de Doña Cecilia suena revolucionario. No faltan los comentarios laicistas.
Ay! cómo si en estos 100 años no hubiera pasado nada, y los últimos 30 fueran una mala pesadilla de la que por fin despertamos. Nada más lejos de la situación actual: si el proyecto moderno buscaba la destrucción de la Antigüedad
para construir Modernidad sobre unos nuevos valores, ahora no vemos nada de eso.
A parte de la enorme fuerza icónica (sic), que no pongo en duda, la maniobra es una mera apropiación comercial del suceso involuntario, y cuyo fundamental cambio es la transformación de una imagen religiosa vulgar y manida en un singular icono popular. chin, chin! tintineo de monedas. No hay más que decir.
Muerte a lo viejo! Viva el dinero!
http://www.prensalibre.com/internacionales/leer_para_creer/Espana-arte-pintura_0_761923946.html
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Pensamientos expatriados (III)
bellu paise mio
addù so’ nate
u core mie cu te
l’aggie lasciate
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Mangantes
Hoy iba en el tram, rodeado de una docena de jovenzuelos transalpinos, que nos alegraban el viaje a todos con su espíritu fiestero, cuando la tragedia comenzó: el revisor, un gordo, barriga cervecera, calvorota y gafotas, un Švejk bobalicón, entró, el muy mezquino vestido de paisano; y pidió muy amablemente, de usted, el billete a una chica de ojos etruscos ocultos tras unas gafas de pasta de D&G.
«Vaše jízdenka, prosím»
Pese a no entender ni papa de esa germanía tan complicada, y a que, lo dicho, el hombre no vestía uniforme, la muchacha inmediatamente abrió su mochilina estilo manga y sacó un billete nuevito, sin arruga ni mancha, virginal, (como ella), osea, sin ticar.
El hombre negó con la cabeza y ella se levantó. Desconcertada, se refugió en su piara de compañeros de viaje y con la prisas se sacó de la manga la primera táctica que se le ocurrió: hacerse la sueca. «Ma che? non comprendo niente» Evidentemente no funciona si has contestado en la lengua de Petrarca. «Prego, bigliette convalidato.» Vaya! un revisor políglota, lo que les faltaba.
Segunda táctica: La bambina explicaba sin pausa alguna, zapeando entre el italiano y el inglés, que por supuesto era un malentendido. Ella, nos prometió a todos en viva voz y agitando sus mangas de arriba a abajo, que iba a ticar, pero que le faltó el tiempo. Pero vamos, hombre, si acaba de entrar! Sólo le dio tiempo a buscar un asiento, y sentarse sobre él y rebuscar en su mochila menuda, que la pobre lo tenía manga por hombro, su iPhone.
«Settecento korun, o dovrà scendere dal tram»
Por Dios! Habrase visto. Ponerle una multa de 28 euros a la chiquilla. Seguro que si fuera bohemia tendría más manga ancha. Racista! Si sólo es un niña. Pero, Señor, mire sus ojos oscuros y cristalinos como la pantalla de su smartphone ¿Cómo va ser capaz de mangar algo?
Sí así es como esperan los praguenses fomentar el turismo, bien harían en aprender de nosotros que de eso sabemos un cuanto ¿Acaso las playas de la Manga no les reciben a ustedes alegres y soleadas, y les consentimos a sus mujeres emborracharse como ménades y prostituirse por un cubata a cuenta de un pagafantas patrio? Pagan once italianos ¿y acaso no va invitar ni si quiera a una? Con todas estas excusas en nuestras tierras del Sur la ragazza ya lo tendría comiendo de su mano (essendo nella manica) pero no fue el caso.
Por entonces, ya no pude seguir la conversación, pues la manada rodeo a la donna, y el frío revisa-papeles, que por su cabezonería demostró ser más corto que las mangas de un chaleco, les mandó bajar. El resto de viajeros tuvimos que despedir con melancolía a los jóvenes tripulantes que nos abandonaban en la octava parada, nelle ottavo cerchio nell’inferno di Dante.
La chica no se iba dejar mangonear así como así, se guardaba un último as en la manga: Lloró. Lloraba cual madonna (como buena virgen que era) ante su hijo muerto, manos abrazadas, rogando: Pietá! Lloró un río Po y aún así no hubo manera. El tram arranca, el viaje debe continuar sin ellos, puntualmente. Seguramente el kafkiano revisor en su insistencia se saldría con la suya. Pero también estoy seguro de que por encima de la ley se elevó el espíritu de compañerismo, y entre todos le echarían una «manica», pondrían dinero para salvar a la damisela en apuros de sus deudas con el tacaño servicio de transporte de Praga, y se despidirían del viejo tiquismiquis con efusivos cortes de manga. Y mientras a nosotros, a los viajeros, nos esperaba una nueva revisión en cinco minutos.
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Cháchara (I)
– Ne, nevím češky.
– Ah! Yo hablo inglés ¿sabes? En los años 50 me gustaba la música rock’n’roll. Es curioso como cambian nuestros gustos, ya no me gusta el rock, ni el inglés, ahora estoy más intersado en el francés.
– Sí, el inglés me aburre.
– Ves esas flores, antes los mozos solían cortarlas para entregarselas a las chicas. ¿Cómo se dice…? Es «hortenzie» ¿Entiendes? Me gusta mucho la botánica. Empezó a interesarme cuando me di cuenta que los árboles se mueren.
– Son seres vivos, tienen que morir ¿O te refieres a que mueren enfermos?
– Me refiero a que veo últimamente que las ramas superiores se secan. Esos árboles no son árboles. No me gusta la gente que nos llama abraza árboles, es un insulto, desprecian nuestro amor por las plantas.
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Narcisos
«Does the body rule the mind
Or does the mind rule the body ?
I dunno…»
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fartistes 